Introspezione 23 agosto 2012 · lettura 1 min · 1410 letture

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Arriveranno altre stagioni morte dal lungo aspettare giorni in fila come legioni di tristezza che si contrae. Guardando il blu nel vento toccando capelli sventolati divenir una lacrima mi invento lacrima dalla quale siamo rinati. Sopra c’è un’altalena che ci aspetta nell’illusione che irradia il riflesso perenne neve sulla finestra aperta ferma il volo dello sguardo oppresso. Sotto passa il fiume del tempo ma non profuma ormai di vissuto rimane giovane eppure è spento un tempo rinnegato e muto. Silenzio anche nell’iride verde torbide orme dove giace la vita anche quella la pioggia disperde cancellando i nomi, poi è finita.

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Nadezhda Slavova