Tramonto

Mesto è il cammino dell'umana gente abbagliata da glorie illusorie che si disperdono ben presto. E mesto è il crepuscolo quando chiude il giorno dietro gioie e fatiche in cui poche gocce sono state trattenute nel petto. Quanto c'è di vero in ciò che si muove sotto gl'occhi colpiti e confusi da mera apparenza. E quanto arde dentro quella vaga felicità ammantata di divino orgoglio come fosse reale linea che attraversa l'eternità inquieta. In tutto questo l'amore spacca le sue melagrane donando qualche chicco che bruci come veleno o elisir per quel che si colga. Il tramonto ha una luce diversa per ognuno ed un tempo per cui arrossare l'ultimo sospiro che attende la notte come un abisso in cui svanire. E muore la stella tra le stelle annegando la sua anima nel sangue argenteo della luna. Non v'è riflusso se non nel ricordo di un fuoco che riposa sotto le sue ceneri.