Lo scirocco

Il vento, stanotte, vento caldo di scirocco, fischiava forte scuotendo le serrande; ha rovesciato lo stenditoio in balcone, sfilacciato le tende da sole, oppresso il cuore e la mente impedendo il sonno. Come un turbine notturno che lascia solamente schizzi sporchi sui vetri e stanco fragore di flutti sulla spiaggia, così, del vento furioso che spinge in avanti, sull’onda del tempo, i giorni della nostra vita, non resta, poi, altro che un alito fievole, una risacca di volti e di voci, il suono ovattato dei passi che hanno scandito l’esistenza.