Sociale 13 febbraio 2007 · lettura 1 min · 975 letture

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La stessa guardia, la stessa ombra la stessa zolla di terra di sangue umida, di morti fertile. La fede è avida, sgranata chiama martiri le sue vittime e santi i suoi boia. Una palla di stracci rotola ancheggia tra le mine piedi sporchi s’inseguono domani un cranio sarà il loro trofeo.

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