Impressioni 31 agosto 2012 · lettura 1 min · 2184 letture

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Quel palco con fumo e Francavilla al Mare che ascolta la musica nell'afa mentre l'ultimo sole d'agosto ha spirato l'ultimo respiro. Quel cantante con il basco indeciso tra un parà e Che Guevara ma il fucile non è democrazia da un pezzo per potere operaio. Ed io che ho la gamba appoggiata a un lampione come prostituta di strada con la polvere sottile della mia presenza ingombrante. Questo mare del pontile che non ha onde ma bulloni e chiodi piegati e i miei peccati i miei segreti attaccati sull'asfalto di questa città. La luna coperta dal velo di quattro nuvole crudeli che non hanno pietà del mio ultimo fiato. Solo a guardare la notte di una città sdraiata a sentire suonare la fine di un concerto d'estate.

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