Introspezione 6 settembre 2012 · lettura 2 min · 660 letture

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Nella casa umida dal buio concentrico, il buio, che ha infinite varianti e sfumature di se stesso, che mette a nudo la vostra inutilità, così nero che l'aria diventa densa e il respiro altro non è che sconfitta irreparabile della vita, si consumano ripetuti omicidi: muore la libertà, la parola resta rinchiusa nella pancia, il freddo diventa impasto di sudore, i sorrisi dipingon solo le facce della colpa e la pietà è un giardino di spine appuntite senza rose nei giorni in cui cadono le foglie; - le rose - quelle rose che non ci sono mai state, mai, forse solo nell'inverno che c'è dentro han mantenuto sottovetro un po' d'odore e un po' di brina, attaccate all'anima come ragnatele alle finestre, in questa casa dagli sguardi furtivi e dai letti inchiodati al suolo come i sogni. E le circostanze si copron solo di circostanze a perpetrare il fitto giro di giostra delle emozioni, scadute, fitte, rancide, imbellettate per il nulla, assolutamente smarrite tra quelle quattro mura, senza bisogno d'una sillaba. Ma una poesia. un'inutile poesia diventa, dopo, il mio impasto di sollievo, ciò che aiuta a sopportare la prigione, dove statue perfette di sale e di dolore si danno il cambio per la guardia, a scolpire gli anni che seguono gli squarci delle colpe a portare solo rassegnazione e morte in scatola di esuli sorrisi instupiditi. Se solo avessi un sogno più potente! Forse guarderei più lontano dei miei occhi e mi ci aggrapperei, con forza, come all'àncora di salvezza del silenzio.

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Roberto Massaro

Roberto Massaro è il poeta della cronaca interiore. Le sue parole sono l’espressione cosciente e precisa di attimi trafitti, che nello “ieri” trovano l’origine e la causa di sè. La sua poesia è amara e morbida, aspra e melodica. E’ ossimoro di se stessa. “L’io che si Nasconde dietro l’io” si fa voce narrante: è i