Malachite

Ci sono delle cose importanti nella mia vita. Sono quelle che la rendono unica e vera. La radice che mi lega al mondo mia madre. La corrente che fa battere forte il mio cuore l'amore. Come potrei adorare la superficialità del mondo quel suo aspetto banale, veloce, consumistico. Quella follia irrazionale che lo fa girare sputando nel piatto dei valori e di tutte le virtù che si vanta tanto di possedere. Non sono un angelo e questa notte non mi interessa di volare giusto per sentirmi etere e misticismo e forse non saprei neanche cosa siano giusto perché letti in qualche libro strano o in un mantra indiano. Sono un verme della terra nato dal ventre di una donna che cerca la sua direzione fuori dal coro tra le spire della dannazione. E basta che sia qualcosa di diverso dal cesso che travasa merda ovunque in questo mondo ossessionato dall'odore del sesso, del denaro e della morte. Basta che non parli con parole non sue copiate dalla pagina di questo o quell'altro autore. Evviva i poeti che anche di notte navigano tra l'insonnia dei loro sogni e le frustrazioni di un'esistenza troppo stretta. Evviva l'arte e la melodia come se fossero oppio e dentro spirali allucinate danno un senso alla follia.