Il canto di Mabon

Canta la terra una nenia di vento che polvere alza e terriccio molle smuove. Arriva la pioggia su cocchi di nuvole indaco e scarpe di bruma. Bagna e sazia il grano incolto bacia e inebria i mosti odorosi. Crepita la corteccia e le foglie divengon ritagli di cartone che ispirate, disegnano e segnano sentieri di solitudine. E così le chiome silvestri, divengon scrigni a cielo aperto di rubini ed ambre. Castagne e nocciole divengon tappeti e falde di funghi, troni di Fata. Ebbra dal succo dolciastro di viti, l’aria s’alza e folle si mette a danzare sulle tegole delle case sui bordi dei marciapiedi tra le ciocche dei capelli e le fessure di pelle nuda che ancora odora di sole. Si mette a danzare e mette ali al suo sospiro. S’arrampica alle finestre, scivola tra i tendaggi e arriva a bussare alle porte dell’anima. Respiro... Ingoio un affanno che sa di fatiche di semina e raccolto, di ruggine, di terra secca e bruciata, di legni antichi, di promesse, di speranze. Canta la terra la danza di Mabon, mentre sul pelo dell’acqua l’ultimo sole di Lughnasadh, flotta. Mi vesto di foglie amaranto e con aghi di pino, cucio la mia coperta di sogni che mi tenga al riparo dall’indolenza dell’inverno e dell’uomo che seppur parte di tal meraviglia, girovaga cieco e sordo incurante di tutti quei versi scritti dalle Stagioni...