Autunno

Esisteva un tempo una stagione; o un giorno di festa; ondeggiante come il danzare delle foglie al vento. Volava tra i paesi con profumi agri e pungenti, che ad arte racchiudevano l'ebbrezza dell'uva, e della natura che andava maturando. Tardivi torrenti di luce; tra i granai ricolmi, e il vino nelle cantine; sangue purpureo delle vendemmie, poi il sole crepuscolare; perso fra i giorni di settembre andava precipitando. Il legno si assopiva nelle cataste gelando; con la stessa arte di ogni anno, il silenzio stabiliva il suo regno stregato frutto o fiore raccolto si andava addormentando per l'inverno. Per poi in primavera; sempre con la stessa ritmica, del giorno e della notte, svegliarsi dal lungo freddo sonno. Per l'eterno splendore della natura che nessun uomo conosce il suo destino.