Impressioni 20 ottobre 2012 · lettura 1 min · 1110 letture

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Porte, aperte, sbattute chissà quante volte, ora giacciono cosi', chiuse a doppia mandata, a sigillar ciò che è stato. Su di esse solo l'immagine del sole, stanco ed in declino verso le braccia dell'inverno. Polvere sospesa a coronar di vuoto corridoi, penetrati da costante silenzio, proprio li, dove filtrava infinito chiacchierare. Cose immobili, attendono, nel buoi intimo d'una stanza, qualcuno che sappia loro restituir utilità. Qui, una volta, pulsava la vita.

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Luca Boldrini