Vento Di Primule

Questi fili di pioggia scendono come fossero sciami di luci nella notte e scivolano lungo i vetri a bagnare le stagioni del cuore non fa rumore il vento mentre vola tra i rami secchi mentre si screpola la corteccia e rimane lì il profumo di primule come un ricordo che non se ne vuole andare Tutto scorre lento ad inseguire il passo del tempo che lascia le orme dei giorni andati mentre in bilico si rimane appesi all’attimo fuggente ma non c’è ombra che c’imprigionerà alla noia né nimbi ad inchiodarci alla malinconia noi e solo noi nell’istante in cui un raggio di sole bacerà repente il nostro sguardo un po’ sbiadito dalla luna