Maschere

All’ora del vespro cammino da solo per le stradine del paese, arrossate dal sole declinante, e osservo i volti, le espressioni della gente, scruto i loro corpi, i movimenti, gli sguardi bassi. E leggo nei loro volti una smisurata, allappata malinconia. E più li guardo e più mi chiedo: “Dove sono le persone?” Più che esseri umani vedo maschere: maschere di tristezza, maschere di risentimento, maschere assatanate di disperazione che vagano rutilanti nella sera. Con le narici protese captano l’odore forte e stallatico dello strame, riveniente dai vicoli della taverna; con lo sguardo evanescente inseguono fumi di comignoli che azzurreggiano, svogliatamente, il cielo grigiastro di settembre; con il cuore affranto rincorrono il vento negli sbuffi sublimi di giorni perduti. Anche la luce dei lampioni sembra morire nei gorghi dell’anima, nell’ombra incerta di un sussulto. La collina, invece, quasi intimidita dagli eventi, avvampa, come un bisonte, nel cavernoso orizzonte e nei fiori cremisi del crepuscolo.