Ritorno alle Moire

Sulle orme di Odisseo, passiamo, e la stame della vita non è più, già Atropo ha reciso, con cesoie scintillanti, quello che l'uomo era. Solo il rammarico rimane, di ciò che è stato. Quanto tempo è passato, quanto tempo, per trasformare il pensiero di Lachesi. Solo Cloto tesse e solo Cloto sa. Tutto ritorna nella primordiale forma e nel grande catino inerte sta' e... attende pacato il fuso astrale, che gira e forma, gira e tende e non si ferma mai. Poste son state dalla grande Temi, che donato ha l'ingrata l'eredità, dell'umano destino, alla sua divina prole, che confinata sta' nell'oscuro Ade Come metallo è pronto da forgiare delle antiche mani, in quel sottile e lungo filo e su quel fuso sarà impresso il loro destino. Il tempo è passato... è tempo di vendemmia. L'estate è trascorsa, il sole non scalda più. Rigogliosi sono molti acini, altri rattrappiti e quasi nascosti nel rossastro fogliame. Molti giacciono marcescenti sul nero terreno. Tempo è di vendemmia, tempo è di ritornare dalle tre sorelle. Tutto è stato vano... no! non tutto Il pensiero segue le orme di Odisseo alla ricerca della nostra Itaca, che lontana è al di là del mare.