Nel bianco sospesa

Or non è più tempo di rose persino il rododendro si sfalda al vento. Sfuggiva i colori la vita quel giorno, uno di quei mesti giorni di sole bianco. Freddo il sentiero scrocchiava di neve nel mentre con passi leggeri segnavo il cammino. Il salice colava esili lacrime di ghiaccio spargendo l'ombra sul rovo chino, le scarne braccia a reggere la coltre bianca. Ancora non sapevo che m'attendevi fra gli anfratti del cuore dove dolcemente m'accogliesti, dove trovai riparo. E non ci fu più notte o ora senza amore. Tu sai, io non so pregare e scarno è ora il tempo ch'è rimasto, svuotato nuovamente di calore, ma nel seguire tracce del vissuto accanto a me ti sento mentre procedo verso un altro inverno dove intristisce e muore ogni colore. E il tempo non è più rifugio a gesti d'amore ancora palpitanti. Lievi son le impronte a segnare il viaggio solitario che si abbrevia, nere son le scie che traccio sulla mappa del bianco mio inverno, spine son retaggio di rose che infisse ho nel cuore.