Er postino

Otto dicembre. E’ l’Immacolata e ‘nduvinate un po’ dove so’ ita? Tra i vicoli de ‘na città ‘ncantata spesso confusa co’ la malavita. Sotto la gonna larga der Vesuvio che, come ‘na gitana annisconne, questa cratura doppo un gran diluvio pe’ ‘na nottata ch’ha passata inzonne! San Giorgio a Cremano, la cratura, che tra le pieghe, timida s’affaccia, de ‘sta montagna che, madre natura, ha stretto sardamente tra le braccia! Vicino a un’acciajeria dismessa ce sta la casa de Massimo Troisi. È inutile e superflua la premessa lui cià strappato mille e più sorisi! E proprio li ch’ho respirato piano la stessa aria che era aria sua. L’aria de quer talento vesuviano che inevitabbirmente è pure tua! Un genio creativo vergognoso, timido... co’ la sua gestualità, però a lo stesso tempo ingegnoso sapeva sempre dove anna’ a para’!! ‘Sta maschera dar core generoso, nun ha però scordato che la vita è un palco vero, austero e porveroso pe’ recita’ la parte più accanita! Dietro le quinte rosse de velluto, ciannisconneva tutti li valori: esse’ onesto, serio, risoluto, segui’ ognissempre er core... o so’ dolori! Così cià salutato Purcinella. E’ ito via, in punta de piedi, a modo suo, a la chetichella lascianno un patrimonio senza eredi!