Lucciole

Notti frastornate dal canto ossessivo di cicale. Aria densa di odori di rose, di tigli, eucalipti e frassini. Nelle viuzze infestate ancora dall’aroma amarognolo dei lampascioni soffritti nelle nere sartaine, sui tetti consunti dall’acqua piovana e dall’incuria umana, nei cespugli frastagliati di more e intorno ai rododendri rischiarati dalla luna, bivaccano, a stormi, le lucciole. Le notti estive sono placide, le stelle ammiccano indifferenti e le lucciole, con il loro sfavillìo, piroettano a migliaia negli angoli bui. Avanzano ondeggiando prima da una parte e poi dall’altra, si sparpagliano, girano, sembra che giochino. Vanno su a gruppi, qualcuna resta indietro, altre si affollano intorno agli arbusti di rosmarini. Danzano nell’aria un ballo antico come l’uomo, una piccola, incantevole magìa notturna che riporta ai sogni dell’infanzia e ai sbalordimenti strazianti dell’adolescenza. Forse per comprendere meglio le ansie degli uomini potremmo provare a volare come le lucciole o quantomeno a sollevarci da terra, come San Giuseppe da Copertino, levitando sopra le miserie, le inquietudini, le violenze, il mondo senza grazia, la storia orfana dei miracoli. Come le lucciole potremmo regalare più luce ai paesi e alle campagne, agli uomini pigri, a quelli con la fregola, a coloro che, inconsciamente, anelano al delirante progresso universale. Come le lucciole potremmo partecipare anche noi al grande ballo sotto le stelle, accoppiandoci in mezzo ai cespugli di more e lavanda: un godimento estremo e poi la morte a suggellare l’incanto.