Sulla strada piegata in curva

Ho visto delle cose uguali a un conto che non torna la macchia bruna nell’occhio color dell’acqua (un figlio, il portatore sano) mi passa dentro, m’interroga, parla di inviti a leggere tra le righe saltuariamente guardo un ramo spezzato, penso la voce in pasto al vento morire senza colpa Se ha tocco incisivo la pioggia sulla pietra da sciogliere la memoria in una pozzanghera che assolva la sete finisce al mare qualche certezza Il caos universale, forse ci prende classifica, scarta, determina appende una chiave nel subconscio che apre la mente a più faccettature come andare oltre, lo sguardo sulla strada piegata in curva