Fuga

Il mondo corre ancora ... La mia giornata sta invece per scemare nella neve che cade in larghe falde, cappelli in panno e scarpe pesanti. Un beone beve, mischiando rossi e bianchi come un migrare strano d'uccelli, schiamazza, e immagina il marciare di fanti con andatura lieve, nel tempo tiranno. Io senza affanno, gli arti stanchi, m'appoggio alle calde lamiere d'una stufa, fuggendo la ragione, e la realtà cruda; non che m'illuda, nella bieca ruota del sogno senza scarti: d'una ragazza nuda che un liquore assaggia, di una spiaggia, d'alcol a poco prezzo, d'una vuota esistenza.