Il chiodo

ho atteso una vita per essere l’ultimo attimo di quel senso rappreso tra le crune del tuo vago silenzio ora sono un filo di ruggine che ti passa attraverso sono l’attimo impervio nei tuoi dissensi di memoria che origliano dietro alle tue porte socchiuse sono il chiodo che crocefigge alle pareti i tuoi tempi mancati sono la virgola lasciata inerme sulle tue righe mai scritte il sortilegio dell’invisibile orrore che senza le istruzioni per l’uso hai ritirato dalla tua luna assente sono la memoria altrove fuggita dei tuoi occhi addormentati l’onda polverosa delle tue ore ferme sono il tracciato nero sul bordo dell’accaduto sono l’inutile inchiostro che si spande e che scrive i suoi racconti senza bocca sul tuo libro dei sogni.