Riflessioni 20 marzo 2013 · lettura 1 min · 836 letture

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Cade la pioggia turgescente alle prime luci dell’alba. Dietro il palazzo dell’Educandato da nuvole minacciose scende una pioggerella fine, sottile, che inumidisce l’aria tiepida, teneramente. Negli angoli delle strade si sente un gorgoglìo come d’ acqua che cola, con tumidezza, in una quartara stretta. L’aria è zuppa d’acquerugiola violetta come una prugna. L’erba ha odori e colori d’acquazzone, e lo scirocco pettina a ondate ombrosi vicoli. I confini blu, ritagliati in cielo dai monti lontani della Maiella, soffocano nella caligine grigia. Le narici dei cafoni annusano ricordi d’infanzie trascorse; e gli occhi arrossati baluginano in solchi lievi che una vela indolente traccia nel lago di Occhito. E la pioggia di giugno continua a scendere piano, minuta; gira lenta dietro gli angoli delle case, lacrima sul campanile, spande il suo sudore greve sulla chiesa del monastero, e alletta la campagna con le sue gocce insistenti.

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Vincenzo Melino