I nostri morti

Vieni sole, buca la terra del riposo, germoglia le acute assenze, vieni. A cibare il seme, perché fiorisca il marmo della nostra mano. Nel cuore di quel seme, che l'universo ingravidò per primo, loro sono. Vieni sole, dammi la luce giusta a farmi radiosonda del niente, che con gli azzurri specchiati, in se ti comprende. Nel niente è il filo che a loro ci tiene e porta a quei volti cari, o influenti, che sono il volto dell'andare dei tempi.