Per il suo compleanno

Muta il vento d'aprile, adesso scrolla la folla di foglie, un vello smeraldo fratello alle piume dei verzellini. L'ora è chiara, è una goccia di miele il sole. Qualcuno sale le scale, squilla lontano un telefono. Come velieri vanno le nuvole... vanno e sembrano delfini le rondini. S'apre un'anta dove canta una donna. E si fa acqua il tempo, e scorre scorre nei canali della memoria e smuove melodie e vecchi sogni assolati, un labbro che mormora “Mi ami sempre?” Morire è non più amare, amare per non morire, morire d'amore, ecco la cabala, almanacco oscuro, una smorfia di numeri impazziti. E la luce remida fa le case d'oro, di zaffiro l'aria serena, di platino un barbaglio di vetrate. Di smeraldo infine gli occhi mortali dell'angelo che mi circonda d'ali e parole, suoni ch'io bevo piano. Chi è nato oggi in quell'anno lontano?