Introspezione 18 luglio 2013 · lettura 1 min · 609 letture

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C'era tutta la magia di un racconto ancora da scrivere quando mio padre, incontrando i miei, si stropicciava gli occhi stanchi, provati dal duro lavoro e infine sorrideva, con quel suo volto interminabile, che non sapevi mai cosa volesse dire l'espressione che aveva appena messo su. C'era sempre un'incombenza di notte in quella luce strana, una sorta di vagabondaggio dell'animo che si sforzava a ogni costo di apparire naturale in mezzo a tanta gente e tanto sole ma che (si sapeva) non vedeva l'ora arrivasse il buio per poter nuovamente scomparire. E la sera arrivava sempre a chiudere le imposte sul babbo e i suoi occhi stanchi, come un'eclissi di felicità. Senza terra sotto i piedi, naufrago dell'esistenza mi chiudevo allora nell'universo della mia cameretta a passeggiare su quell'infinito lungomare di addii cercando tra le onde un sorriso, una carezza, qualsiasi cosa gli fosse caduta dagli occhi, durante quella lunga agonia di persone. C'è luce in fondo ai viali immacolati.

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