Melanconia

Dopo la tempesta ci attende il sole. Al mio ego basterebbe anche una copia. Un artifizio immobile, disegnato su una pagina bianca. Un appunto ingiallito crocifisso ad una parete. Un pensiero spolpato del suo significato, privato dell'anima del suo sobillatore. Una menzogna quotidiana che muove l'individuo, che lo fa persistere nell'esistenza variopinta, che lo traghetta dalla guerra, alla tregua. Il tuo sorriso, che mi sono negata, che la penna e il cuore non possono ghermire.