L'amore, le donne e il poeta

Si riteneva poeta, forse lo era. La luna elargiva solo a lui gli strali, il cuore li trasformava in lemmi che dalla mente fluivano alle vene fino alle dita, riversando agili tratti, inondando fogli. Dalle schiuse finestre, quali bocche spalancate al cielo, penetravano le stelle a sondare aspirazioni e struggimenti. Le sue donne, nelle oniriche visioni erano tutte belle, cosce voluttuose, seni ardenti, aderivano con membra saporose, bocche carnivore, incontenibili. Così di notte la passione s'esprimeva nelle fantasie e lui tutte le amava e da tutte amor traeva. Allor che una apparve fatta sangue e carne e sensi vivi, arretrò turbato perché era un artista o così avvertiva e aspirava crearle con la mente e amarle quali lunazioni a lui solo manifeste, emanazioni dei suoi versi modulati nella notte con il cuore. Perché i sogni son realtà ai poeti