Amico mio, e che te devo di'?

Tu sei ‘de quelli che vanno su’ ner cielo a volà nello spazio infinito indove noi nun ce potemo anna’; sarà perché nun c’è profitto o perché ce proprio paura de’ volà. Come gli Dei e l’Angeli, compreso er Padreterno, ce state tutto l’anno, anche d’inverno, quanno che er tempo nun promette tanto; ma la vostra è na’ fissa e nun c’è scampo. ‘Gni tanto poi fatte un quarant’otto e quarcheduno viene giù de’ botto. Amico mio, io t’ho sempre invidiato e ho sempre sognato de’ volà: me’ manca l’arte, volo co’ la fantasia e pe’ sentimme me’ tocca de’ raglià. Ma quante vorte so’ che tu ne caschi? me pare che so’ tre?... mejo che laschi! Resta co’ noi, qui sotto, tera tera, passamo er tempo un po’ a facce la guera e ha da’ la caccia un po’ alle belle donne sciejendo quelle che nun so’ madonne. Presenti bene, cjiai tutti li capelli, me dicheno che te sei rifatto er naso; dacce’ na’ mano, perché putacaso, ce’ serve uno che canta li stornelli: pe’ ‘nammurà ‘ste vecchie birbaccione ce’ vo’ un romano che canta ‘na canzone. Te’ vojo bene e te vorrei sta’ accanto pe’ datte’ er cinque perché l’hai scampata: a me nun me l’avrebbe perdonata quello che cia’ er bastone der commanno. Ma tu, pe’ fa’ cacciara senza danno ciavrai sicuro un certo raccomanno da quelli che frequenti su’ ner cielo tutte le vorte che li trovi in volo. Io te consijerei di stàcce accorto adesso che t’hanno rifatto er viso: prima de’ fa’ ‘na birbonata fattè conosce’ dai Santi in paradiso. So’ sempre qui c’aspetto che ritorni pe’ tinge’ d’allegria questi miei giorni; lo sai che io ti ammiro e sei il mio vanto, ma nun tarda’ perché st’età carogna ce’ tiene in equilibrio sopra l’ogna cor rischio che ce fa’ casca’ de sotto pe’ fa’ er gran botto come a fine d’anno; e nun se torna... nun serve er raccomanno!