Perpetuo Morire

Sono ancora... Marcio tra i denti, occhi appannati, gonfi... gonfi e stanchi. Troppo... Lo spazio vuoto, è stato un sogno, non è un triste incubo. La voglia di cadere lontano, a picco, l'aria acre, l'aria pesante, il letto solo. Sono ancora, non è una svogliata fantasia. Così muoio all'alba, quando il cielo si tinge del color delle tue dolci gote. E penso... fortunati i morti che più non sopportano la morte del risveglio.