Natura 10 novembre 2013 · lettura 2 min · 2293 letture

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Succede, davanti a una collina macchiata di rosso e di giallo, che ti torni in mente una donna e un amore che hai lasciato cadere. Allora raccogli una foglia e la lasci volare nell'aria di quel mondo e poi, poi maledici la vita che ti ha sottratto i sogni con quei quattro centesimi in tasca e i tuoi fallimenti. Mentre sulla collina poeti o presunti tali si vanagloriano a vicenda tra un traliccio pieno di tritolo e un editore fatto sparire, e si succede. E quel tramonto lo odi come odi l'ipocrisia di questo mondo che parla d'amore e di piombo e che volta le spalle alla mano tesa di una donna. Poi il vento solleva la gonna di una donna che raccoglie rami nel bosco e tu guardi le sue gambe e sorridi perché la poesia non appartiene agli ipocriti scribi del tempio ai fanatici servi del padrone ai borghesi panciuti che bevono birra di malto ma appartiene a quella donna alle sue gambe e alla canzone delle colline del vino. Il resto è solo l'ipocrisia divina degli ultimi portatori di sale.

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