Rebus astruso

Una Morgan Roadster, la guida a destra e il cruscotto di legno. Con te, forse, è perenne confusione. Il nostro codice di ore e parole in un tempo sghembo. Allora allenta la stretta di mano, se davvero vuoi andare. E dire che siamo innesto o amore a banchi? Disegni e lettere del nostro rebus astruso. Ogni volta che guardo l’orologio, voglio farti credere che non ci siano ragioni o che, paradossalmente, i motivi siano infiniti. Ma sono tuoi secondi che fermo in un respiro. Intanto sogno per insensato piacere, con l’unico onere di bandire l’illusione. Ed è questione di capelli raccolti su un lato, mentre mi allaccio le scarpe o mi sciacquo gli inguini. Dettagli che rubi nel mio imbarazzo, ad una mia distrazione. Dunque, se mille nomi ti conducono al mio viso, uno soltanto ti fa scorrere nei miei polsi. Per questo mi fai sempre molta paura. La tua anima criptica e le dita già in posa a penetrare il mio intimo. E il tuo sorprendente sguardo a lacerare le corde vocali. Così non c’è più silenzio, né rumore, quando, oltre la materia, il suono cobalto dei tuoi occhi si diffonde.