L’uomo che credeva diverso

Eppure non sognava un uomo violento, perché capire diventava a volte tana del terrore. Storie, come tante discese negli inferi dell’anima, sul sentiero che attraversa questa selva di vita, dove non incontri animali feroci ma bestie in vestiti firmati. Gelata dalla paura, in un luogo senza tempo, abitava una donna. Viso stanco dalle urla imprigionate nella gola, occhi affaticati dagli insonni ricordi. Con quanta solitudine apriva le sue finestre, si guardava intorno e bussava ogni giorno, con un ventaglio di abitudini manifeste, alle porte di un cuore pietrificato. Galleggiava nell’inquietudine per un etto d’amore, china sul cucciolo senza parole che non abbandonava mai. Insieme lottavano, per diventare ciò che la ragione tentava di liberare. Nulla è cambiato. Nulla cambierà. Di tanti inferni ardevano le sue ferite, lasciate dietro zolle di consumate distanze. Quando l’arsura dell’estate incontra le piogge d’autunno, l’uomo che credeva diverso, mentre di tuoni e fulmini erano fatti l’ululare dei suoi venti, picchiava forte le sue dita a pugno strette che raccontavano la fine di un amore, nel silenzio infinito della morte.