Una foglia morta

Non c'è fortuna per me. Non mi fa regali l'amore. Una foglia morta nel libro universitario sul quale studio, come portafortuna. Devo aver scelto male. Foglie vive rampicanti nei miei tanti libri, dai quali leggo, senza stelo reciso attaccate alla vita ed alla terra senza parvenza alcuna d'amore. Devo aver scelto bene. Credo di non essere amata e neppure scelta di fortuna sembro. Eppure mi tengo in vita, allora l'amore è un invisibile cespuglio ribelle che non si fa trovare... Una foglia morta. La calpesto. Incedo narrante le mie convinzioni. Scusami- le dico. Il tempo non fa regali. Più avanti c'è la vita.