Silenzi inquieti

Un silenzio inquieto, un esile filo di vento, tra le fessure di vecchio legno. Ombre allungate tra decrepiti muri, giochi di braccia e arti dolenti, non è magia, ma violenza. Sempre ad urlare, fagocitare ragione personale di egoismo, per sfociare nell'unica soluzione, routine e logorio. La fine ormai all'angolo, basta strascichi pietosi, basta assoluzioni. Tra mura domestiche, ogni fine è un inizio, ogni decisione refoli di vento amico.