Donne 8 marzo 2014 · lettura 2 min · 2241 letture

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Mentre sei in quel bar di periferia con quel bicchierino di whisky e dei gettoni per giocare alla morte, mentre ti soffi il naso troppo forte, hai pagato una donna per pochi minuti di piacere, uomo del bar è sempre pieno il tuo bicchiere. E tuo padre picchiava tua madre lei non piangeva per non farti impaurire, e tuo padre aveva un culo di gomma una pancia turchina di come l'onda di una cocaina. Ma tua madre era una donna, e la donna che hai non merita quello che gli dai. La tua puzza lercia di borghese annoiato, la curva prominente di una pancia invadente. E la tua divisa che ti fa sentire onnipotente, quando cerchi tua moglie che ti ha lasciato per un peccato. E le tue mostrine lucide e la tua gelosia che chiami amore ma che sa solo di urina nei tuoi pantaloni. Perché tua madre era una donna e tu non la sentivi mai gridare, tuo padre che brava persona la picchiava senza fare troppo rumore. E questo bar che sa d'arrangiamenti e di poesia ha una barista attraente con un seno prorompente, ma ascolta canzoni feroci che ti fanno star male e le tue mani le tue mani sono versi di gemiti indiani. E chi sa perché ora pensi a tua madre a quello che è stato, forse perché la tua donna non è tua ma è solo una donna. E poi la pistola ha proiettile in canna che a sentirti tradito non bastava l'anello che hai al dito. Ma tua madre tua madre non è morta di polmonite ma per le troppe ferite di un marito che era tuo padre. E la ragazza del bar ora ha deciso di non darti da bere, la ragazza del bar ha una scollatura troppo infedele e fuori fuori arriva ancora la neve per due gocce di sangue e una vita che non è solo tua.

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