La ricamatrice d'oriente

Venne la stagione dei monsoni. Lento e frenetico si immergeva il caos nella terra dalle mille contraddizioni. La ricca virtù dei possidenti trasudava da cortili, caravanserragli, moschee e stagni. I palazzi allineati pareano titani signori con il loro abito migliore e i decori sulle facciate, erano merletti e pizzi sul petto dei balconi. Oltre l'arco principale di Jaisalmer, tra le fresche mura lillà pallido, ella giaceva china sul ricamo e in capo aveva una calendula a mò di saluto. Il suo spirito cortese, segnava le fronti di petali e fiori. Un magico benvenuto echeggiava nella parte vecchia di Dehli, tra il forte rosso e le dune di Sam. Era il suo cuore vermiglio che moriva di nostalgia per il suo povero guerriero mogul, ormai svanito. Un sentimento mai sopito, sul ricamo ella tesseva; l'imago di un pasto frugale attorno al fuoco, con danze e balletti tradizionali, mentre il dì si versava nei calici e un bacio beveva, colorando di miele le mura di cinta al tramonto. Questo fu l'amor del pellegrino e della ricamatrice, un tuffo nella storia di un popolo e di un cuore che insegnò a ricamare l'amore.