Impressioni 14 aprile 2014 · lettura 1 min · 940 letture

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Nella loro ossessione mi fanno sudare nicotina da ogni poro. Mentre la mia mente si spreme facendo colare follia dagli occhi e dalla matita. La grafite si dissolve, friabile aumenta il mio bisogno d’aria. Aria. Le finestre blindate nelle quali si specchiano le fate della magrezza. La follia nelle cinghie, i letti mobili e i polsi feriti, compressi nella morsa di ogni grido che si disperde in quest’aria sporca di cibo. Si respira dai tubi, qui dentro, il cibo, tubi ripieni di cibo. Cibo da respirare. Inalano come maiali, cercano vuoto. Aria umida e pesante, niente più genio, solo un pozzo di potente ignoranza a riempire immensi vuoti che attendono di essere penetrati, in cui immergersi fino alla morte. Manca un filo a cucire sensazioni. Tanto sudore, prurito, lacrime, capelli. Preadolescenza, regressione, mutamento. Voglio liberarmi della mia pelle, all’istante, dannazione.

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Irja