Dell'amore, della morte e delle cipolle crude

Stanno i poeti a poetare uno di fronte l'altro con la loro mercanzia a terra al mercato della luna calante. Parlano d'amor di tradimenti, passioni e sesso, ma ad ascoltar colui che declama versi fan solo finta; mentre giudici normanni segnano le entrate sul libro mastro. Muore colpita da proiettile vagante donna di bell'aspetto, bel viso abbondante petto. Muore per aver tradito chi non ha mai amato e i poeti come mosche sul suo corpo cercano ispirati le odi endecasillabi perversi. Sta, discosto il narratore curdo, mangia cipolle crude e violenti sbuffi di nauseabondo odor gli escon da dove trovan uscio. Egli solo copre quel volto mentre la polizia arriccia baffi unti e liscia righe sui pantaloni lindi. La piazza si riempie di curiosi, del nome di quella donna si mormora a bisbigli, nessuno copre le gambe nude in oscena morte. Pioggia repellente d'acidi sulfurei su quella morte, sui poeti, sul curdo e le sue cipolle. Solo un gatto prega per quella sorte che ingrata gli tolse con la morte la gattara che solo di lui alfine si fidava.