La grata spoglia del glicine

Penduli a cono i suoi pensieri. S’avviluppavano a te, sostegno immortale e solido. In senso antiorario, come la fiducia. Un’infiltrazione d’aprile, nella mobilità dell’inconscio. Incredibile occluderne ogni spiraglio indifeso. E diveniva una pioggia di blu e occhi. Perché è di vaga speranza che si nutre l’intensità della vita. Nonostante cercasse di resistere alla sua stessa fragilità, nonostante tutto. Contro il tuo saldarti attorno alle braccia, ai suoi respiri. Gioco o profumo della specie “almeno una volta”. E sul balcone vibrava l’ombra a rombi della grata spoglia del glicine.