Impressioni 19 giugno 2014 · lettura 1 min · 2994 letture

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Artigli di tigre affondati nella carne viva della terra, come graffi dolorosi sulle sinuosità di monti e valli crocifissi dalla follia umana. Viscidi canali che vomitano fuoco ed ingoiano piombo, distinti solo dal colore delle giubbe che non hanno più colore, arse dal sole feroce, bruciate dalla neve. Cicatrici ancora urlanti, solchi scavati da talpe accecate dall’odio e dal terrore, per vita e morte fianco a fianco, incerte compagnie. D’ambo le parti è lo stesso odore di paura, è puzzo di sudore e di escrementi, è lacrime versate su lettere mai spedite serrate tra le mani irrigidite. È desiderio ardente di tornare. Trincee. Umide arterie in cui scorrono soldati come globuli di sangue malato versato nelle vene della Storia.

#Uomo#Paura#Morte#Ricordo#Sangue

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Anna Piccirillo ov

"... Eppure non so scrivere poesie. Non conosco regole di metrica, di rima e di sintassi; però se la poesia nasce dall’anima col desiderio di trasformare in parole i sentimenti, le emozioni, i moti prorompenti del cuore, i miei semplici versi, con molta indulgenza potrete anche definirli poesie" ... Ecco, mi definirei