Sfiorito è il tempo

E nulla placa quel livor che monta con ruggito di burrasca sospinto da venti di rivalsa e che travolge fosca... bracca l’inerme scogliera e su rupi a strapiombo l’indole battagliera la costringe in un canto, ferita belva che senza avere scampo l’aizzerà dilaniando ogni pensiero... Sfiorito è il tempo delle viole in quel giardino che appassirà tra rovi e sterpi nell’abbandono e che presto attecchiranno all’alte fronde già ripudiate dal vento e dai fringuelli... e sarà solo gran vuoto per ogni ramo senza richiamo... e sarà solo dolore per ogni stelo ormai senza fiore...