Il viaggio dell’attimo

Ibiscus a sera, avvolti come drappi rossi di gonne sbadate e quel sereno riverbero di sigaro che toccava i preposti sudori del tuo incarnato, facevano di me una chiglia di porto sul pietrisco sbalzato del buio. L’estate qui, ora è sfuggita a cullarsi fra le more, le ginestre non mi osservano più dal lembo opposto del vico e l’afa sul bicchiere gira vortici che si rinfrangono laddove la campana riposa. Sei tornato come le pleiadi, e le cicale lo conservano il tuo dire. In quell’attimo anche gli animali bramavano un tuo cenno fra gli arbusti ed io pregavo pensieri di un vergine assalto all’anima e a questa bocca. Guardo le ore sole sul muro, mentre passano secchielli di nubi fra onde di brina e penso che non ricordo più la tua voce.