Trecentosessanta gradi

Quelle gocce -il giallo dei girasoli per noi ispessiti nella struttura assorti aforismari senza fragore quel giallo d’incipit per occhi migranti fa l’estate sgrana l’ora e qui i sassi parlano prima d’evolvere in una brina prima che i nomi privi di accento sappiano il divario tra la musica e il suono scuro Ora: i corpi sono malta c’è da mescolare la polpa nelle mani scoprire odori d'acqua Fuori le propaggini, trecentosessanta gradi di fioriture -non c’è tempo per dondolarsi in una crepa