Morte 9 settembre 2014 · lettura 2 min · 886 letture

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Nel mio andare, andando dove volgo frenetico sotto un semaforo per quel basso raggio serro le palpebre, nel minuto che rosso intorno c'è un filo inquietante e macabro i due galanti nell'autoradio suonano un requiem sudato e sporco un romanzo vero la ragazza sulla fiat porpora arriccia la ciocca bionda con occhi lontani non vede oltre la sera e al prossimo incrocio quella mietitrebbia è dolce un po'stanca la discesa dei gradini d'un vecchio buono che stringe forti le fumanti pizze come un figlio mai avuto, da portare all'amata, sul sofà ritroverà per sempre addormentata una sigaretta accesa sulla destra spenta nel pugno dell'altra sulla strada come a vent'anni, venti passati nell'atrio d'un bar un gratta e vinci, un'altra domenica sera la luna bislacca una lama appoggiata sui polsi e da un filo chiaro dell'iride riflette il retrovisore la famiglia felice che canta un settembre indietro nei filari tra un pino profumato e uno spazzavetri impazzito, una busta con gli esiti sul cruscotto chiusa forse ancora per poco ora è verde come la morte dietro una fantasia, questa calligrafia che vorrei solo immaginare

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Vondur