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Con la lanterna in mano siamo popolo
che disperato va cercando
padri.
Noi non sappiamo ricordarne i tratti,
vecchi in lacrime
impotenti a riordinare
le soffitte di una logora memoria.
Nella foschia di questa grigia era
le nostre fiaccole abbiamo accostato
ai volti di uomini e di donne
che hanno avuto l’ardire di proporsi
come guide.
Delusi, avvicinammo il fuoco agli umili
ma niente.
Soltanto servi
e padroni, e figure leggiadre
illuse di abitare un limbo
liberato da vincoli.
Il formicaio della terra appare vivido
di amori, con il sospetto che di quanto
va brulicando, buona parte sia
il marcire di cadaveri
inconsapevoli di avere reso
l’anima a Dio. | 

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