Chelsea

La ragazza con la coda di cavallo l'idrante colorato di verde e il cartello per la mostra all'angolo della quattordicesima. Dovevi morire qui con le tue gambe scoperte in un'oscena posa da modella a New York. Tuo padre pensa ancora alle carte tua madre gioca ancora ai figli dei fiori e tu in posa oscena accanto ad un idrante. Non è amore solo violenza e rancore di un sassofonista gonfio di cocaina e alcool che ti ha ridotto così. E il sangue sulle tue mutandine bianche è il ritratto di una società che muore di pallottole e farina tra fasci di luce e un poliziotto perverso che non vuole coprirti. E non ci sono paradisi per chi muore a Chelsea solo un ritratto di un poeta messicano che racconta di te e di un amore inquinato.