Introspezione 2 ottobre 2014 · lettura 1 min · 1093 letture

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Se potessi dare un nome alla tua metamorfosi compulsiva, avrebbe il suono della lussuria del vivere senza identità, la forma di una stilla educata con l'attitudine innata a uccidere con eleganza l'ombra di un prisma inebetito dalla rifrazione sterile di luce. Qual è il senso del tuo esistere senza una presenza scenica? Dietro il sipario, mea culpa a percuotere seni bianchi stridore di ossa e di costole rotte e l'amore è metallo fluido che invade il dannato indecente piacere di lasciarti contaminare. Fra i postriboli lunari di sconosciuti occhi bruciano lanterne rosse per te apolide e vittima dell'ostracismo di chi continua a saccheggiare la culla della tua vita. Vuota. Brinda con la carne e ubriacati dello spirito, lanciati come soldo ossidato dagli eventi godendo di tutti e nessuno dei tuoi volti.

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Mirela Stillitano