Famiglia 12 ottobre 2014 · lettura 1 min · 1641 letture

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Mio nonno soffiò alla candela, e la notte d'inchiostro gli tinse la fronte, poi si sporse a slegare la vela, macchiando di scuro le luci sul ponte. Ma quell'ombre si fecero dita, per grattar sulla chiglia e fra i nodi del legno, gomma, fu il vento, poi, su matita, cancellando il suo volto da tutto il disegno. Gli occhi miei furon gocce di china, sogni e cuori trafitti sui banchi di scuola, mentr'egli, tra resti di gomma e di mina, lasciava quel foglio dai margini viola. E quando di nuovo fu bianca la carta, non c'eran più luci, né ponti, né vela, ma tre segni di biro a forma di barca, navigavan sul tremulo d'una candela. Ed or che la carta ormai s'è ingiallita, quei segni di penna veleggiano ancora, ricordi di bimbo a frammenti di vita, dispersi nell'alma rimasta da sola.

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Davide Ghiorsi