Sociale 17 ottobre 2014 · lettura 1 min · 664 letture

A + Segui

Muoiono l'ormai vuote speranze su di esse detritici cumuli di giornate stanche, crollano. Sismici i silenzi serpeggiando rovinosamente tra le mostruose macerie ordiscono trame di sola paura in pause di strazianti attese. Poi l'attimo che segue, subdolo il boato stritola la quiete vibrano le vite come quelle case sono già cadute, odono il rumore che trascina a terra tutto ciò che resta, mentre il dissapore misto all'amarezza bagna come pioggia l'uomo ormai distrutto, l'uomo che sgomento dissepolto aspetta, che la vita stessa anche se una sola muoia un altra volta, che quella speranza non sia più la stessa, non sia più da sola l'ultima a morire dopo un altra scossa, l'ultimo sussulto che non sa finire, per chi sopravvive senza una risposta.

♥ 0 💬 0

© Tutti i diritti riservati. L’opera è protetta dalla Legge 22 aprile 1941 n. 633 sul diritto d’autore: è vietata la riproduzione, anche parziale, senza il consenso dell’autore.

Argo

Capii di amare l'espressione poetica sin dalle scuole elementari, la mia prima poesia fu a tema sul volo degli uccelli, e come per incanto il loro librarsi spaziò in me, volando nel cielo sconfinato della mia anima. E fu così che compresi come in tutti noi è racchiuso qualcosa di unico, una sorgente ispiratrice ines