Amore 25 ottobre 2014 · lettura 2 min · 2352 letture

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Dalla gola nel grembo è precipitato il tuo affronto, uno ad uno confonde i toni della mia voce, fino a non riconoscerli più. Nuvola di carta dipinta chiara e fresca o torbida acqua scossa da spifferi, si agita nei miei occhi la devozione dovuta a quel tamburo barbaro, che nel petto suonava rituali carnali a memoria. Per te. Infinito oltre la siepe e morte solenne di un'altra me lasci sepolcro materno scavato sull'isola in mezzo al mare dove infuria la pioggia che non sa tacere e urla infreddolita sbornia di vita fra le dita di una mano -non la trattengo. Mi guardo da lontano scendere al buio le scale, legata al braccio di nessuno. Ascolta. Un vinile lucido singhiozza polvere, eran bei tempi quelli, vate o cerusico, in cui farneticavi di papaveri rossi violati dalla sberla in prosa russa. La iena graffia la porta- si aprirà ancora uno squarcio- la verità, boia misericordioso dei miei trascurabili versi, entrerà senza il tuo permesso. Ecco, qui, proprio qui, sulla mia bocca sconosciuta dal silenzio vive la poesia perfetta la parola non ancora detta. L'ultima, la mia suadente e mortale. Spegnila. Non liberarti dal male.

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Mirela Stillitano