Riflessioni 3 novembre 2014 · lettura 2 min · 1394 letture

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Prima o poi accade con un pugno serrato di maestrale la vita ti colpisce nel punto esatto in cui si interseca la punta estrema del cuore e l'istinto primordiale, recitando i suoi diritti ti condanna con un manifesto policromo di accuse. Nascosta sotto la candida sottana la colpa, madre di tutti i conti non saldati, comandamenti disonorati da sentimenti senza fissa dimora. Prologo di una tragedia già scritto sei nato con il peccato, lavato e poi immacolato, ma predisposto per il difetto, per aver perseverato nell'errore della perfezione, colpevole! Gli stàsimi del tuo dramma prolungati da apatia senza melodia, gaudio, euforia colpevole! L'amore, l'amore, l'amore... quale amore? Colpevole, a prescindere! Non è servito bestemmiare guardando stelle decadenti con la testa infilata nel secchio cercando di berti anche la luna sbronza delle tue lacrime. Rane gracidano nello stagno degli occhi, grilli spaesati danno buon consiglio, strappa il foglio strappa il foglio! L'epilogo è una scure certa che infetta ogni principio e l'orgoglio modesto d'essere vivo. A nulla serve rendere il tuo suolo esistenziale letto di Averno per guadagnarti un posto in prima fila con vista e scorcio panoramico di santità sull'eterno ricordo di trascurabili, malinconiche, dolcissime debolezze.

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Mirela Stillitano