Nebbia

Il vento si è fatto più freddo, già tacciono gli alberi intorno, sui muri del vecchio paese, s'adagia il bagliore del giorno. Trasal dai confini del cielo, la pallida nebbia d'inverno, che spegne e scolora il silenzio, e poi lo dipinge d'eterno. Par quasi la nebbia dei morti, tornati alle loro dimore, svegliati dal pianto dei boschi, e venuti a raccogliere un fiore. Par quasi d'udirne i sospiri, par quasi d'udirne i sussurri, leggeri, di pace, adagiati, tra i fiori dai petali azzurri. E poi quando tutto è silenzio, là, dove il tempo è rugiada, il mio bimbo mi chiama, svanendo, nell'umida coltre argentata.